Los hombres imaginan, me consta.
Yo puedo imaginar, si lo intento,
que la trompeta no es trompeta
que es en cambio, suma de dedos prodigios
merced y maravilla de tres pistones.
Que la trompeta no es trompeta
Que es en cambio, sombrero de ala corta
salon de baile
Swing
Y tu mirada a través del humo.
Los hombres imaginan, me consta.
Y puedo imaginar,
que tus labios no son labios en verdad
porque, a la luz del desenganho, son suenho carnal y carnoso
de las noches todas y las mas plenas.
Que tus labios no son labios
que son pretexto prohibidisimo para agotar las horas
cada vez que las aves matinales vuelvan del ocaso.
Los hombres imaginan, me consta
y puedo imaginar, si por azar los pidieras,
que las trompetas son el cielo y todas sus trompetas;
Que hay notas flotando perfectas en el aire,
como perfectos son tus labios
tan ingratos, tan tuyos
tan a tu nombre.
Que la musica en el aire
y la crueldad de tus labios, al final
solo existen si se imaginan
...
como tibio suenho de verano
donde existe en mi tu beso...
y siempre tu mano.
